#Poesía: Edson Cruz
Publicado: mayo 8, 2020 Archivado en: Edson Cruz, Literatura, Poesía, Traducción | Tags: Edson Cruz, Literatura, Poesía, Traducción Deja un comentario
Bibliotecas
La biblioteca del padre de Borges
fue el hecho capital de su vida.
Él nunca salió de ella, dijo.
En mi casa nunca tuve
libros.
El hecho capital de mi vida
es no haber tenido padre.
Mi madre fue mi biblioteca.
Me enseñó todo.
Nunca salí de ella.
Era analfabeta y debería
haberse llamado Alejandría.
Hasard
no hay casualidad
sólo el caos y su abrazo
de generar innúmeros dados.
ningún tiro de suerte
es esperado.
sin oportunidad.
hay apenas un hado
y su bailar desastrado
al deslizar los dados
sobre nuestro enfado.
* Más poemas e información de Edson Cruz en el blog de Esteban Moore.
#Poesía: “Usaland”, de Juan Filloy
Publicado: abril 25, 2020 Archivado en: Fragmentos, Juan Filloy, Libros, Literatura, Poesía | Tags: Fragmentos, Juan Filloy, libros, Literatura, Poesía Deja un comentario
I am not neophyte
No soy neófito
No soy neófito:
ni fe, ni admiración, ni idolatría.
Demiurgo, hablo con Dios
naturalmente.
Nuestra amistad
se entiende muy bien
pues somos
dos ausencias omnipresentes.
Some congruous questions about…
Preguntas congruas acerca de…
En Wall Street
a mediodía
cuando la reverberación alucina
y la luz acendra su misterio
una mujer hecha de lampos
brinca y aplaude
en el enigma cenital.
(¿Qué significa esa alegría
en el fragor del mediodía?)
En el Hudson
entre fantasmagorías
de brocatos y cabrilleos
flotando en la sobretarde
se columbra arrodillada
una mujer hecha en harapos
de vahos grises.
(¿Qué significa ese alarde
humilde en la sobretarde?)
Y en trasnoche
más negra que la oscuridad
¿por qué desuellan en Harlem
entre negros quejidos de sombra
y caricias omitidas con encono
dos mujeres pavorosas
la Irrisión y la Miseria?
(¿Qué significa ese reproche
en la conciencia de la noche?)
Streetwalker
Peatón
Pronto desapareceré
de la ciudad motorizada.
Sobre tufos de nafta
y emanaciones nocivas
de último peatón
ascenderé a primer nefelibata.
¡Qué delicia será ambular
en las ciudades uránicas
bajo pórticos de nubes
liberado de la angustia
rojo-verde-amarilla:
PARE ESPERE SIGA…
The betrayal of the poverty
La traición de la pobreza
Es urgente. Debemos averiguar
cuán pobres son los pobres:
están estafando sin razón nuestro bolsillo.
La traición de los pobres
está en exagerar su calidad
para estimular el desprendimiento.
El pobre genuino debe serlo cabalmente
sufrir y callarse sin alharacas
y sobre todo resistir los embates
de la miseria con dignidad.
*
Los pobres pretenden ser eternos
tanto o más que nosotros
y la ignominia de ese mito
aumenta su felicidad.
La desocupación es su ganga permanente.
Tienen trabajo y lo rehúsan irónicos
por los subsidios que reciben,
pagados por nosotros
con la puntualidad de los impuestos.
Ellos están exentos de gabelas
y del martirio de ser factótum;
viven en el paraíso de las deudas impagas
y en el nirvana del dolce far niente;
es algo blanco y delicioso
como un plato de arroz con leche.
El pobre no economiza nunca.
Véanlo dilapidando nuestra caridad
en garitos, tabernas y prostíbulos.
¡Ellos mancillan el desvelo humano
y la fe de la ayuda solidaria!
Debemos reducir más que la pobreza
las falaces estadísticas de su estado;
pues nos exaccionan y aniquilan
a tal punto que pronto
será mejor ser pobre que opulento.
*
Las campañas contra la pobreza
son más difíciles de ganar
que la guerra de Vietnam.
La pobreza es astuta y proteica
inasible y versátil.
Su arma es la simulación:
camuflan tan bien sus necesidades
con tugurios y lacras
con niños exangües y madres cadavéricas
que sus impactos de horror
son desastrosamente dramáticos.
Qué estupidez fue declarar
la guerra contra la pobreza…
Si es nuestra quina columna venal
que nos combate desde adentro…
Si es la mafia secreta que nos mata
creándonos compromisos de escarnio,
obligaciones imperiosas de irrisión
y cabezas de puente en nuestra fortuna…
Sí. La pobreza es una falange
milenariamente capaz.
Ágil y aguerrida
en tácticas sutiles y arbitrarias,
el día menos pensado
nos vencerá para siempre.
¡Ay
entonces sufriremos la derrota
apocalíptica, inimaginaria
de ser pobres también!
Technic slave
Esclavo técnico
Vivo en mí, fuera de mí
la ubicuidad del instante
fugitivo y eterno.
Tengo instalado el universo
en mi cuarto de Times Square.
Radio y TV me proveen en el acto
la dosis de escándalos y fechorías
que necesito al despertar;
y la prensa, el cine
el opio preciso para dormirme.
Soy un ser ubicuo, relleno
con el stress y las angustias
de mensajes-pulsaciones-vértigos
de la sociedad global.
¡Cómo organizar las imágenes
que me ingurgita la electrónica
la informática y la cibernética!
Me atasca el número,
lloro lágrimas de aceite mineral.
¡Soy un esclavo técnico
ni Dios puede manumitirme ya!
Lines
Líneas
Hay una línea inserta en la memoria.
Antes de llegar a ella
todo está abscóndito, ignorado, inédito:
esa línea la traza y llena la vida.
más allá está el recuerdo.
Hay otra línea y está lejana
de la intuición del párvulo
y próxima a la certidumbre del senecto:
es la última línea de las cosas.
Tras de ella, el silencio.
* poemas de Juan Filloy, Usaland. Poemas made in USA, Río Cuarto (Córdoba), Macció Hnos., 1973.
#Poesía: “Contra la muerte” (Rodolfo Alonso)
Publicado: abril 4, 2020 Archivado en: Fragmentos, Libros, Literatura, Poesía, Rodolfo Alonso | Tags: Fragmentos, libros, Literatura, Poesía, Rodolfo Alonso Deja un comentario
Contra la muerte
Aunque me vaya a ir voy a quedarme
siempre de alguna manera de este lado.
Porque a toda muerte hay que dejarle
un recuerdo rayándole la cara,
un sonido de hombre de algún modo,
con olor a solazo y sudor bruto,
un manotón, un rasgo, un estampido,
una orilla de luz como una herida,
vacío iluminado, una candente ausencia.
De Sol o sombra (1979-1981), en Rodolfo Alonso, Antología poética [col. “Poetas argentinos contemporáneos” 1], Bs. As., FNA, 1996, p. 88.
#Poesía contemporánea de Brasil: Vera Pedrosa y Adriano Eysen
Publicado: marzo 11, 2020 Archivado en: Adriano Eysen, Literatura, Poesía, Vera Pedrosa | Tags: Adriano Eysen, Literatura, Poesía, Vera Pedrosa Deja un comentarioSeguimos publicando en el blog del poeta Esteban Moore traducciones que hice de poesía brasileña, a modo de pequeñas muestras.
Vera Pedrosa:
Del aire
son ciudades del jaguar
selvas del puma
matas y sierras
que antes abrigaron
a la serpiente emplumada
monarca en el aire y en el inframundo
al norte son narvales sus dientes
artefactos de marfil canoas de inuits
hielos flotantes
y en el entorno
mares verdinegros
perdiéndose de vista
* * *
Adriano Eysen:
Paisaje visto desde la ventana
La ciudad es un puñal
que amanece rasgando
en el pecho del hombre
huellas de automóviles.
Y filetes de sol
rasuran los párpados de los transeúntes
que vomitan
sus primeras angustias.
La ciudad es una navaja
que sangra al hombre
donde moran dioses
y antiguos demonios.
#Poesía: Damário Dacruz
Publicado: febrero 19, 2020 Archivado en: Damário Dacruz, Literatura, Poesía | Tags: Damário Dacruz, Literatura, Poesía Deja un comentario
Caja negra
Soy un hombre.
Por lo tanto,
más que palabra.
No pronuncio
el sentimiento
sólo como palabra.
Lo que fue dicho
al atardecer
no se confirma
en la madrugada.
Lo que fue visto
en el sueño
no se confronta
con la realidad.
Soy un hombre.
Por lo tanto,
una sorpresa.
Vuelo certero
Cada
pájaro
sabe
la ruta
de retorno.
Cada
pájaro
sabe
la ruta
de sí.
Cada
pájaro
en la ruta
se sabe
pájaro.
Olé
Cuando en la arena
un toro me mata
no me socorran,
pues nadie socorre
al toro cuando lo mato.
* Algunos poemas más del poeta de Bahía Damário Dacruz (1953-2010), en versión de DP, posteados en el blog del poeta y traductor Esteban Moore.
#Poesía: “Perspectivas” (Esteban Moore)
Publicado: diciembre 20, 2019 Archivado en: Esteban Moore, Libros, Literatura, Poesía | Tags: Esteban Moore, libros, Literatura, Poesía Deja un comentario
Perspectivas
“…un mar de cristal mezclado con fuego…”
Apocalipsis 15.2
Podrás escuchar ————-al tiempo que el comandante inicia
la anunciada maniobra de descenso
las palabras del pasajero ubicado en la ventanilla
quien observando desde la altura las luces de la ciudad
comenta a viva voz
la decidida vocación europea que la habita
/ destaca su relevancia para el mundo
Describe con abundancia de detalles
las particularidades de algunos de los lugares
/ edificios y monumentos que la caracterizan
Señala su ubicación en la indescifrable llanura
/ sembrada de apretados racimos de luz
Mágica -electrizada cristalería -que titila en la noche cerrada
en ese océano de sombras y brumas que magnifica
/ la oscura profundidad de su vacío
La voz alta en pretensiones
de este improvisado intérprete de tu ciudad
se mezcla con tus pensamientos y
……………………………………………. Recuerdos
La suya no es o será tu ciudad
esta que se expande incontrolable -arrastrada del anhelo
/ de muchos
en las aún desnudas regiones de la pura esperanza
Esteban Moore, Las promesas del día y otros poemas, Córdoba, Alción, 2019, pp. 9-10.
Blog del poeta, traductor y ensayista Esteban Moore: http://alpialdelapalabra.blogspot.com/
#Poesía: “del drogado” (Leónidas Lamborghini)
Publicado: octubre 27, 2019 Archivado en: Fragmentos, Leónidas Lamborghini, Libros, Literatura, Poesía | Tags: Fragmentos, Leónidas Lamborghini, libros, Literatura, Poesía Deja un comentariodel drogado
–Me drogo porque sí, porque me gusta,
porque ¡¿qué hay?! soy joven y lo hago,
si quiero destruirme me destruyo.
Me droga el mundo, me droga medio mundo,
el ambiente me droga, un medio ambiente;
me droga San Bernardo, drógame un Grondo.
El rock me droga (el tango ni me droga),
el ruido y las luces de las disco,
el calor de la ciudad y sus fríos.
Me droga el fúlbo, la TV y almuerzos
y micos y ginellis y una pérgola;
me droga un vano grillo, un can ciruja.
Me drogan los aviesos noticieros,
los juegos de video, comerciales
y los consejos de papá y de mami.
Me droga el cine poético, cinéfilos,
óperas y ballets, el sida, el sexo;
una papa me droga, una papada.
Me droga un Presidente, un juez,
un senador, un diputado y
un Intendente y un edil me drogan.
Y me drogan los curas sanadores
y los obispos y la gente ‘progre’
y los hipócritas, los doble faz.
Me droga un culo grande pa’ chambones,
me drogan las culonas y culones;
me drogan policías y buchones.
Me drogan tantas cosas que me drogo;
me droga este que escribe y que me escribe,
que me hace hablar al pedo: yo me drogo,
forro lector, porque me da la gana.
Leónidas Lamborghini, La risa canalla (o la moral del bufón), Bs. As., Paradiso, 2004, pp. 19-20.
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