#Poesía: “Las cenizas de Gramsci” (Pier Paolo Pasolini)
Publicado: marzo 22, 2019 Archivado en: Fragmentos, Libros, Literatura, Pier Paolo Pasolini, Poesía | Tags: Fragmentos, libros, Literatura, Pier Paolo Pasolini, Poesía Deja un comentario“Las cenizas de Gramsci”
I
[…]
Tú, muchacho, en aquel mayo
en el que el error era aún vida,
delineabas con tu delgada mano
el ideal que ilumina (pero no
para nosotros: tú muerto y nosotros
muertos igualmente contigo
en el húmedo jardín) este silencio;
tú en aquel mayo italiano
que a la vida aportaba
por lo menos ardor,
al menos aquel apacible e impuramente
sano ardor de nuestros padres; pero
tú no eres padre, sino humilde hermano.
No puedes sino ahora reposar
en este extraño y retirado lugar.
Patricio aburrimiento hay a tu alrededor.
Y débil apenas te llega algún golpe
de yunque de los talleres de Testaccio,
amodorrado en el atardecer.
Tú entre míseros cobertizos, un vicioso
muchacho cierra su jornada,
mientras llueve a su alrededor.
II
Entre dos mundos la tregua que no tenemos.
Decisiones, altruismo… No existe más sonido
que el de este insalubre jardín 80
un tanto noble en el que testarudo
el engaño que apagaba la vida
permanece también con la muerte.
Los círculos sarcófagos
no hacen sino mostrar las suertes
que aún quedan de esta gente laica,
[…]
III
[…]
Y heme aquí, pobre, vestido
con las ropas que los pobres
ven en escaparates de burdo esplendor
y que han perdido su suciedad 83
en las calles lejanas, en asientos
de tranvías en los cuales he extraviado
las horas de este día: mientras
en el tormento de mantenerme con vida
son más escasos estos respiros;
y si amo el mundo sólo es
por su violencia e ingenuo amor sensual,
así como, confuso adolescente,
lo odié un día cuando en él me hería
el mal burgués que en mí –burgués– había.
Y ahora comparto contigo el mundo.
¿Acaso no aparece como objeto
de místico rencor y de desprecio
la parte aquella que el poder posee?
Y, sin embargo, sin tu rigor subsisto
porque nada elijo. Vivo en el no desear
de la apagada postguerra, amando
el mundo que odio –perdido en su decepcionante
miseria– gracias a un oscuro escándalo
de conciencia…
[…]
Pier Paolo Pasolini, Las cenizas de Gramsci, Madrid, Visor [n° 58], 1975 [Traducción y prólogo de Antonio Colinas], pp. 79-81
#Poesía: “Comicio” (Pier Paolo Pasolini)
Publicado: marzo 9, 2019 Archivado en: Antonio Gramsci, Fragmentos, Libros, Literatura, Poesía | Tags: Antonio Gramsci, Fragmentos, libros, Literatura, Pier Paolo Pasolini, Poesía Deja un comentario
“Comicio”
Con su apacible terror aquí es más puro
–si las tardes ya fundidas tiemblan
con los últimos, poéticos susurros
de la vida sencilla– el encuentro
de los canalones urbanos con el oscuro cielo.
Y pálidos muros, infecundos
céspedes, delgadas cornisas en el misterio
que las empapa de cosmos mientras,
familiar y alegremente, funden el suyo.
Pero esta noche algo cambia improvisadamente
en las incultas fantasías del viandante
y hiela su arrobamiento en las queridas,
cálidas paredes desconsagradas…
Ya no más como en un paraíso
de pasos muy sonoros porque escasos,
de transparentes voces porque apacibles.
La plaza se estremece en las oscuras
esquinas, entre esplendores de piedra
humilde: ya no rumorean solitarios
los coches de los poderosos,
rozando el costado del joven paria
que embriaga son sus silbidos la ciudad…
Una pálida muchedumbre llena el aire
de irreales rumores. Sobre ella un palco
cubierto de banderas cuyo blanco
hace sudario, la negra luz
ciega el verde, el rojo se ennegrece
como la sangre seca. Como viento
o tétrico vegetal brilla cerúlea,
en el centro, la llama fascista.
* * *
El dolor, inesperado, me rechaza
casi como si no quisiera verme.
Por el contrario, con las lágrimas que destiñen
alrededor de mí un mundo tan vivo,
al atardecer, me lanzo desesperadamente
en medio de esta feria de sombras.
Y miro, y escucho. Roma, en torno a mí,
enmudece: se oye el silencio
de la ciudad y el del cielo. Sobre
tanto grito no se oye voz humana.
La cálida semilla que mayo hace germinar
incluso en el frescor nocturno, un pesado
y antiguo hielo oprime sobre los muros
robustos, ya tristes, como los sentidos
de un niño angustiado. Y cuanto más cuanto más crecen
los gritos (y el odio en el corazón),
más desnudo se vuelve el desierto
de la tarde en donde el habitual
y perezoso susurro se ha extinguido…
He aquí quienes son los ejemplares vivos,
vivos de una parte muerta de nosotros
que nos había ilusionado con su novedad,
–para siempre están privados de ella.
Por el contrario, entrevista inesperadamente
en esta plaza oriental, he aquí, espesa,
la multitud aullando, que enloquece anunciando
la salud como signo de una raza
que en el pueblo es oscura alegría
y en ella triste la oscuridad.
Y su energía es sólo debilidad,
ofensa sexual, ya que no tiene
otro camino para llegar a ser pasión
en su encendida mente, acciones demasiado
lícitas o ilícitas: aquí grita tan sólo
la burguesa impotencia de trascender
la especie, la confusa fe que la exalta,
y que, desesperadamente, crece en el hombre
que no sabe qué luz lleva dentro de sí.
* * *
[…]
Pier Paolo Pasolini, Las cenizas de Gramsci, Madrid, Visor [n° 58], 1975, pp. 47-49.
#Poesía: “El silencio” (Anne Sexton)
Publicado: enero 19, 2019 Archivado en: Anne Sexton, Fragmentos, Libros, Literatura, Poesía | Tags: Anne Sexton, Fragmentos, libros, Literatura, Poesía Deja un comentario
El silencio
Mientras más escribo, más parece que el silencio me carcome.
C.K. Williams
Mi dormitorio es blanco
tan blanco como la casa de una estación rural
e igualmente silencioso;
más blanco que huesos de pollo
blanqueándose a la luz de la luna,
basura pura,
e igual de silenciosa.
Hay una estatua blanca detrás de mí
y plantas blancas
creciendo como vírgenes obscenas,
extendiendo sus lenguas de goma
pero no dicen nada.
Mi pelo es el único oscuro.
Ha sido quemado en el fuego blanco
y es sólo un carbón.
Mis cuentas son negras también,
veinte ojos arrojados
desde el volcán,
bastante retorcido.
Estoy llenando el dormitorio
con las palabras de mi lapicera.
Las palabras se fugan de ella como un aborto.
Estoy lanzando palabras al aire
y retornan a mí como pelotas de frontón.
Sin embargo hay silencio.
Siempre silencio.
Como una tremenda boca de bebé.
El silencio es la muerte.
Llega cada día con su escándalo
a posarse sobre mi hombro, un pájaro blanco,
a picotear los ojos negros
y el vibrante músculo rojo
de mi boca.
Anne Sexton, La muerte de los padres (antología), Bs. As., Zindo & Gafuri, 2018 [versión de Verónica Zondek], pp. 68 y 69.
#Poesía | “Círculo” (Susana Thénon)
Publicado: diciembre 12, 2018 Archivado en: Fragmentos, Libros, Literatura, Poesía, Susana Thénon | Tags: Fragmentos, libros, Literatura, Poesía, Susana Thénon Deja un comentario
Círculo
Digo que ninguna palabra
detiene los puños del tiempo,
que ninguna canción
ahoga los estampidos de la pena,
que ningún silencio
abarca los gritos que se callan.
Digo que el mundo es un inmenso tembladeral
donde nos sumergimos lentamente,
que no nos conocemos ni nos amamos
como creen los que aún pueden remontar sueños.
Digo que los puentes se rompen
al más leve sonido,
que las puertas se cierran
al murmullo más débil,
que los ojos se apagan
cuando alguien gime cerca.
Digo que el círculo se estrecha cada vez más
y todo lo que existe
cabrá en un punto.
De Habitante de la nada (1959), Susana Thénon, La morada imposible, Tomo I, Bs. As., Corregidor, 2001, p. 51.
#Poesía | “Minuto” (Susana Thénon)
Publicado: diciembre 12, 2018 Archivado en: Fragmentos, Libros, Literatura, Poesía, Susana Thénon | Tags: Fragmentos, libros, Literatura, Poesía, Susana Thénon Deja un comentario
Minuto
En todo instante
se renueva
la fugaz memoria de los espejos,
el perfil hosco de los cuerpos oxidados,
el andamiaje de palabras
no habitadas por manos
o por bocas oscuras.
El tiempo arruga los caminos,
borra las miradas lejanas,
va encendiendo la muerte en los rincones.
Y cómo no saber esto:
llegará un minuto vacío
que añore nuestros rostros.
De Habitante de la nada (1959), Susana Thénon, La morada imposible, Tomo I, Bs. As., Corregidor, 2001, p. 50.
un poema (sin título) de Bernard Noël
Publicado: noviembre 28, 2018 Archivado en: Bernard Noël, Fragmentos, Libros, Literatura, Poesía | Tags: Bernard Noël, Fragmentos, libros, Literatura, Poesía Deja un comentario[del libro Sobre un pliegue del tiempo]
la carne del silencio
el humo de la edad
un poco de memoria
oblicuo
el espejo visto
luego el más allá
lo inestable de un pensamiento
Bernard Noël, El rumor del aire / Sobre un pliegue del tiempo, Buenos Aires, Botella al Mar, 2001, p. 131.
“La silla” (Henri Michaux)
Publicado: octubre 26, 2018 Archivado en: Fragmentos, Henri Michaux, Libros, Literatura | Tags: Fragmentos, Henri Michaux, libros, Literatura, Poesía Deja un comentario
La silla
Orígenes de la silla.
Dwa y Dwabi han caminado todo el día.
Cansados, se sientan sobre una piedra; el frío sube a sus muslos.
Entonces Dwa: ‘Escucha, Dwabi: tú sabes que Dwa es más fuerte que Dwabi; así que ponte de rodillas y baja de tal suerte que yo pueda sentarme sobre tu espalda tibia’.
Así se hizo. Es la primera silla.
¡Hum!
Más bien a un reumático, atribuyo la idea de la silla.
Ahí donde se sentaba, sentía las piernas como perforadas por flechas.
Sólo la madera seca le era amigable.
Secciona un tronco de árbol, lo hace rodar hasta su caverna, y ahí se sienta sin dolor.
Esa fue la primera silla.
¡Que no! Jamás una invención salió de un trabajo premeditado.
Érase un niño, el pequeño Hanali; acababa de comerse media cabra, y hacía la digestión, y jugando paría leña, mezclaba los pedazos.
Resulta que quedan trabados en un montoncito, aguantan bajo sus golpes, bajo su peso.
Como para maravillarse: era un trípode.
¿Un haragán, el inventor de la silla?
¿Para qué? Ya había inventado el catre.
Sobrevino el hombre activo, levantó el catre, lo hizo silla.
De descubrimiento, en eso no hubo nada.
Nos descansamos tendiéndonos.
Si el suelo es plano, el hombre queda recostado.
Si no, queda sentado.
La naturaleza del suelo hace al lecho y al asiento.
Al artista pertenece la creación que otros utilizan.
Dwa manosea, arquea un largo pedazo de madera.
Tras tomar distancia, piensa: ‘Caramba, esto se parece a madre cuando, inclinada hasta el suelo, hace la recolección de los champiñones’.
Entra Dwabi: ‘¡Qué es eso!’, dice.
Dwa: ‘Dwabi, ¿no es así como se ve nuestra madre, cuando, inclinada hasta el suelo, hace la recolección de los champiñones?’.
‘Glu glu –dice Dwabi–, no es más que madera de haya curvada’.
Apoya el pie encima, después las nalgas; y ahora todo el mundo dice que fue Dwabi el que inventó la silla.
Henri Michaux, Los que fui, precedido de Los sueños y la pierna, Fábulas de los orígenes y otros textos, Bs. As., Paradiso, 2018, pp. 71-72.
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