#Poesía: Edson Cruz

 

Bibliotecas

La biblioteca del padre de Borges

fue el hecho capital de su vida.

Él nunca salió de ella, dijo.

 

En mi casa nunca tuve

libros.

El hecho capital de mi vida

es no haber tenido padre.

 

Mi madre fue mi biblioteca.

Me enseñó todo.

Nunca salí de ella.

Era analfabeta y debería

haberse llamado Alejandría.

 

 

Hasard

no hay casualidad

sólo el caos y su abrazo

de generar innúmeros dados.

ningún tiro de suerte

es esperado.

sin oportunidad.

hay apenas un hado

y su bailar desastrado

al deslizar los dados

sobre nuestro enfado.

 

* Más poemas e información de Edson Cruz en el blog de Esteban Moore.


#Poesía: “Usaland”, de Juan Filloy

 

I am not neophyte

No soy neófito

 

No soy neófito:

ni fe, ni admiración, ni idolatría.

Demiurgo, hablo con Dios

naturalmente.

Nuestra amistad

se entiende muy bien

pues somos

dos ausencias omnipresentes.

 

 

 

Some congruous questions about…

Preguntas congruas acerca de…

 

En Wall Street

a mediodía

cuando la reverberación alucina

y la luz acendra su misterio

una mujer hecha de lampos

brinca y aplaude

en el enigma cenital.

 

(¿Qué significa esa alegría

en el fragor del mediodía?)

 

En el Hudson

entre fantasmagorías

de brocatos y cabrilleos

flotando en la sobretarde

se columbra arrodillada

una mujer hecha en harapos

de vahos grises.

 

(¿Qué significa ese alarde

humilde en la sobretarde?)

 

Y en trasnoche

más negra que la oscuridad

¿por qué desuellan en Harlem

entre negros quejidos de sombra

y caricias omitidas con encono

dos mujeres pavorosas

la Irrisión y la Miseria?

 

(¿Qué significa ese reproche

en la conciencia de la noche?)

 

 

 

Streetwalker

Peatón

 

Pronto desapareceré

de la ciudad motorizada.

 

Sobre tufos de nafta

y emanaciones nocivas

de último peatón

ascenderé a primer nefelibata.

 

¡Qué delicia será ambular

en las ciudades uránicas

bajo pórticos de nubes

liberado de la angustia

rojo-verde-amarilla:

PARE     ESPERE     SIGA…

 

 

 

The betrayal of the poverty

La traición de la pobreza

 

Es urgente. Debemos averiguar

cuán pobres son los pobres:

están estafando sin razón nuestro bolsillo.

 

La traición de los pobres

está en exagerar su calidad

para estimular el desprendimiento.

 

El pobre genuino debe serlo cabalmente

sufrir y callarse sin alharacas

y sobre todo resistir los embates

de la miseria con dignidad.

*

Los pobres pretenden ser eternos

tanto o más que nosotros

y la ignominia de ese mito

aumenta su felicidad.

 

La desocupación es su ganga permanente.

Tienen trabajo y lo rehúsan irónicos

por los subsidios que reciben,

pagados por nosotros

con la puntualidad de los impuestos.

 

Ellos están exentos de gabelas

y del martirio de ser factótum;

viven en el paraíso de las deudas impagas

y en el nirvana del dolce far niente;

es algo blanco y delicioso

como un plato de arroz con leche.

 

El pobre no economiza nunca.

Véanlo dilapidando nuestra caridad

en garitos, tabernas y prostíbulos.

¡Ellos mancillan el desvelo humano

y la fe de la ayuda solidaria!

 

Debemos reducir más que la pobreza

las falaces estadísticas de su estado;

pues nos exaccionan y aniquilan

a tal punto que pronto

será mejor ser pobre que opulento.

*

Las campañas contra la pobreza

son más difíciles de ganar

que la guerra de Vietnam.

 

La pobreza es astuta y proteica

inasible y versátil.

Su arma es la simulación:

camuflan tan bien sus necesidades

con tugurios y lacras

con niños exangües y madres cadavéricas

que sus impactos de horror

son desastrosamente dramáticos.

 

Qué estupidez fue declarar

la guerra contra la pobreza…

Si es nuestra quina columna venal

que nos combate desde adentro…

Si es la mafia secreta que nos mata

creándonos compromisos de escarnio,

obligaciones imperiosas de irrisión

y cabezas de puente en nuestra fortuna…

 

Sí. La pobreza es una falange

milenariamente capaz.

Ágil y aguerrida

en tácticas sutiles y arbitrarias,

el día menos pensado

nos vencerá para siempre.

¡Ay

entonces sufriremos la derrota

apocalíptica, inimaginaria

de ser pobres también!

 

 

 

Technic slave

Esclavo técnico

 

Vivo en mí, fuera de mí

la ubicuidad del instante

fugitivo y eterno.

 

Tengo instalado el universo

en mi cuarto de Times Square.

Radio y TV me proveen en el acto

la dosis de escándalos y fechorías

que necesito al despertar;

y la prensa, el cine

el opio preciso para dormirme.

 

Soy un ser ubicuo, relleno

con el stress y las angustias

de mensajes-pulsaciones-vértigos

de la sociedad global.

 

¡Cómo organizar las imágenes

que me ingurgita la electrónica

la informática y la cibernética!

 

Me atasca el número,

lloro lágrimas de aceite mineral.

¡Soy un esclavo técnico

ni Dios puede manumitirme ya!

 

 

 

Lines

Líneas

 

Hay una línea inserta en la memoria.

Antes de llegar a ella

todo está abscóndito, ignorado, inédito:

esa línea la traza y llena la vida.

más allá está el recuerdo.

 

Hay otra línea y está lejana

de la intuición del párvulo

y próxima a la certidumbre del senecto:

es la última línea de las cosas.

Tras de ella, el silencio.

 

 

* poemas de Juan Filloy, Usaland. Poemas made in USA, Río Cuarto (Córdoba), Macció Hnos., 1973.

 


#Poesía: “Contra la muerte” (Rodolfo Alonso)

 

Contra la muerte

 

Aunque me vaya a ir voy a quedarme

siempre de alguna manera de este lado.

Porque a toda muerte hay que dejarle

un recuerdo rayándole la cara,

un sonido de hombre de algún modo,

con olor a solazo y sudor bruto,

un manotón, un rasgo, un estampido,

una orilla de luz como una herida,

vacío iluminado, una candente ausencia.

 

De Sol o sombra (1979-1981), en Rodolfo AlonsoAntología poética [col. “Poetas argentinos contemporáneos” 1], Bs. As., FNA, 1996, p. 88.

 


#Poesía contemporánea de Brasil: Vera Pedrosa y Adriano Eysen

Seguimos publicando en el blog del poeta Esteban Moore traducciones que hice de poesía brasileña, a modo de pequeñas muestras.

 

Vera Pedrosa:

 

Del aire

son ciudades del jaguar

selvas del puma

matas y sierras

que antes abrigaron

a la serpiente emplumada

monarca en el aire y en el inframundo

 

al norte son narvales sus dientes

artefactos de marfil canoas de inuits

hielos flotantes

y en el entorno

mares verdinegros

perdiéndose de vista

 

El post con más poemas.

*   *   *

 

Adriano Eysen:

 

Paisaje visto desde la ventana

La ciudad es un puñal

que amanece rasgando

en el pecho del hombre

huellas de automóviles.

 

Y filetes de sol

rasuran los párpados de los transeúntes

que vomitan

sus primeras angustias.

 

La ciudad es una navaja

que sangra al hombre

donde moran dioses

y antiguos demonios.

 

El post con más poemas.


#Poesía: Damário Dacruz

 

Caja negra

Soy un hombre.

Por lo tanto,

más que palabra.

 

No pronuncio

el sentimiento

sólo como palabra.

 

Lo que fue dicho

al atardecer

no se confirma

en la madrugada.

Lo que fue visto

en el sueño

no se confronta

con la realidad.

 

Soy un hombre.

Por lo tanto,

una sorpresa.

 

 

Vuelo certero

Cada

pájaro

sabe

la ruta

de retorno.

 

Cada

pájaro

sabe

la ruta

de sí.

 

Cada

pájaro

en la ruta

se sabe

pájaro.

 

 

Olé

Cuando en la arena

un toro me mata

no me socorran,

pues nadie socorre

al toro cuando lo mato.

 

 

* Algunos poemas más del poeta de Bahía Damário Dacruz (1953-2010), en versión de DP, posteados en el blog del poeta y traductor Esteban Moore.


#Poesía: “Perspectivas” (Esteban Moore)

 

Perspectivas

 

“…un mar de cristal mezclado con fuego…”

Apocalipsis 15.2

 

Podrás escuchar ————-al tiempo que el comandante inicia

la anunciada maniobra de descenso

las palabras del pasajero ubicado en la ventanilla

quien observando desde la altura las luces de la ciudad

comenta a viva voz

la decidida vocación europea que la habita

/ destaca su relevancia para el mundo

 

Describe con abundancia de detalles

las particularidades de algunos de los lugares

/ edificios y monumentos que la caracterizan

 

Señala su ubicación en la indescifrable llanura

/ sembrada de apretados racimos de luz

Mágica -electrizada cristalería -que titila en la noche cerrada

en ese océano de sombras y brumas que magnifica

/ la oscura profundidad de su vacío

 

La voz alta en pretensiones

de este improvisado intérprete de tu ciudad

se mezcla con tus pensamientos y

…………………………………………….  Recuerdos

La suya no es o será tu ciudad

esta que se expande incontrolable -arrastrada del anhelo

/ de muchos

en las aún desnudas regiones de la pura esperanza

 

 

 

Esteban Moore, Las promesas del día y otros poemas, Córdoba, Alción, 2019, pp. 9-10.

 

Blog del poeta, traductor y ensayista Esteban Moore: http://alpialdelapalabra.blogspot.com/

 


#Poesía: “del drogado” (Leónidas Lamborghini)

del drogado

–Me drogo porque sí, porque me gusta,

porque ¡¿qué hay?! soy joven y lo hago,

si quiero destruirme me destruyo.

 

Me droga el mundo, me droga medio mundo,

el ambiente me droga, un medio ambiente;

me droga San Bernardo, drógame un Grondo.

 

El rock me droga (el tango ni me droga),

el ruido y las luces de las disco,

el calor de la ciudad y sus fríos.

 

Me droga el fúlbo, la TV y almuerzos

y micos y ginellis y una pérgola;

me droga un vano grillo, un can ciruja.

 

Me drogan los aviesos noticieros,

los juegos de video, comerciales

y los consejos de papá y de mami.

 

Me droga el cine poético, cinéfilos,

óperas y ballets, el sida, el sexo;

una papa me droga, una papada.

 

Me droga un Presidente, un juez,

un senador, un diputado y

un Intendente y un edil me drogan.

 

Y me drogan los curas sanadores

y los obispos y la gente ‘progre’

y los hipócritas, los doble faz.

 

Me droga un culo grande pa’ chambones,

me drogan las culonas y culones;

me drogan policías y buchones.

 

Me drogan tantas cosas que me drogo;

me droga este que escribe y que me escribe,

que me hace hablar al pedo: yo me drogo,

 

forro lector, porque me da la gana.

 

 

Leónidas Lamborghini, La risa canalla (o la moral del bufón), Bs. As., Paradiso, 2004, pp. 19-20.